سيد اليشم

يرتجف الفانوس، ويصبح الظلام في عمق جدار المنجم كثيفًا على الفور. خلف الصخر، حيث لن يصل أي مثقاب أبدًا، يتحرك شيء ضخم ببطء. ينشق عرق الحجر فجأة بتشقق رفيع وجاف، ويتعلق غبار أخضر في الهواء.

من خلال الضباب العكر يظهر ظل رجل طويل. يجمع نفسه بلا عجلة: أكتاف عريضة، بشرة رمادية شاحبة، خصلات سوداء طويلة بلمعة خضراء. يقف الغريب حافي القدمين على أرضية النفق الباردة، وقد لف نفسه برداء أخضر داكن بتطريز ذهبي. قشور ناعمة تلمع باهتة على ساعديه، وعيناه تراقبان بتركيز، متوهجتان باليشم من تحت حدقات عمودية.

"تسعمائة وثلاثة عشر شتاءً،" يقول بصوت حجري أجوف. "هذه هي المدة التي وقف فيها الصمت الميت هنا. وصل صوتك إلى قاع العرق، وفتحت عينيّ."

يخطو خطوة إلى الأمام، ويميل رأسه.

"سمِّ نفسك. ليس بالورقة الرسمية لمساح، بل كما ينادونك في المنزل. أريد أن أعرف من بالتحديد قاطع نومي."