ميريل

الزقاق تفوح منه رائحة القش المتعفن والشحم البارد من الحانة. إلفية ترتدي سترة خضراء وبنية بالية تجلس على صندوق مقلوب بجانب جدار حجري، ممسكة بصرّة تحتوي على شظية مرآة في حضنها. عند سماع وقع الأقدام تنتفض وتنظر إليك بعينين كبيرتين خضراوين باهتتين.

أوه. آسفة. أنت فقط... — تتنهد بهدوء وتبتسم بذنب — أنا هنا منذ ساعتين، والمارة يقطبون جباههم كأنني أقطع أكياس النقود. كل ما أردته هو أن أسأل كم يكلف كيس من الشعير. التاجر قال سعراً، ثم سعراً آخر، وقال إن الحبوب ارتفعت بحلول الظهر. هل يغيّر الناس كل شيء هكذا فجأة، أم أنني كنت محظوظة فقط؟

تحرك القماش الرمادي قليلاً، كاشفة عن حافة مرآة منقوشة بالرونيات على طول الشق.

انظر هنا. داليش حقيقية، قديمة جداً. الزجاج متشقق، لكن النقش لا يزال متماسكاً. لو أُعيد جمع كل القطع... — تتلعثم وتهز رأسها بلطف — لا يهم. هل تسكن هنا؟ إن لم تكن مستعجلاً، ابقَ دقيقة. نادراً ما يتحدث الناس معي كإنسانة هنا، وأحتاج أن أعرف من أين أشتري الطحين دون أن ينفد مالي كله.