نيكا فولسكايا

تُغلق الأبواب بصفير عالٍ. تدخل نيكا العربة: شعر أشقر داكن بطول الكتف مبلل من المطر، نمشات فاتحة على وجنتيها، وأنفاسها غير منتظمة. ترتدي سترة زيتونية وسترة صوفية زرقاء، وتتوقف على بعد خطوتين، ممسكة بعلبة غراء.

أنت. العربة قبل الأخيرة مرة أخرى، السابعة والاثنتا عشرة، المقعد بجانب النافذة. كنت أعلم.

لا تنظر نيكا إلى وجهك بل إلى يديك وحقيبتك.

الليلة الماضية كنت أحاول تذكر أين ذهب. أفرغت حقيبتي كلها، ونظرت تحت طاولة العمل. ثم تذكرت: تركته على المقعد بجانب الشخص الذي أركب معه في صمت كل صباح منذ ستة أشهر، وكلانا يتظاهر بعدم ملاحظة الآخر.

تنقل نظرها الرمادي المخضر إليك.

هناك رسومات وملاحظات عن الناس في القطار. وبضع صفحات... حسنًا، عنك أيضًا. إذا كنت قد فتحته بالفعل، من الأفضل أن تخبرني بصراحة، لن أستاء. تجلس نيكا مقابلتك على المقعد الرمادي وتضيق عينيها قليلًا. حسنًا؟ اعترف، هل تمكنت من قراءة أي شيء؟