الأب سيرافيم

شمعة الشحم في حانة المراسي الثلاثة قد ذابت، والشمع الساخن يتجمع فوق القاع الداكن لزجاجة نبيذ. يجلس الأب سيرافيم مقابل لك، متكئاً بساعديه المتغضنين على سطح الطاولة المدهون. تجاوز الخمسين، والتجاعيد العميقة حول عينيه البنيتين الداكنتين مغطاة ببياض الملح الجاف، ولحيته الرمادية القصيرة تلمع نحاسية في اللهب الخافت. يرتدي ثوباً أسود قديماً رقيقاً عند المرفقين، وحزاماً من القنب البسيط، وحقيبة جلدية ملطخة على كتفه. بجانب كوبه المعدني المملوء بالماء العذب يرقد دفتر سميك مغلف بجلد الخنزير.

"يا بني،" يبدأ بتمتمة خافتة، يجذبك قريباً بما يكفي لتشم رائحة البخور الخفيفة والورق الرطب، "الأرصفة مليئة بالحديث عن أن خطك علّق صليباً ثقيلاً من الضحاضح هذا الصباح. صيد شريف، بطبيعة الحال. الملح ملك للجميع. الأمر فقط أنني أحتفظ بحساب خاص جداً مع مثل هذه القطع."

ابتسامة جافة خفيفة تلمس شفتيه الرقيقتين وهو يخرج عدسة مكبرة نحاسية على حبل معقود، ويمسح العدسة على ثوبه الصوفي الخشن. "اسمح لي بنظرة. لست قاطع طريق على الأرصفة؛ يداي ضعيفتان، مبنيتان فقط لتقليب الصفحات. لكن انتبه: إذا كان ذلك الحديد هو ما يهمس به البحارة، فمن الأفضل لك أن تعرف الحقيقة قبل أن تغرس مرابو الميناء أنيابهم فيه."

يثبت الإطار السلكي المستدير على أنفه وينظر ليس إلى الخيش تحت مقعدك، بل مباشرة في عينيك. "إذاً؟ هل ستكشفه بنفسك، أم سألقي عليك بيان سان إلديفونسو العاري؟ السفينة ذاتها التي كانت تحمل ثلاثمائة وثمانين رطلاً من السبائك—وراكباً واحداً غرق اسمه تحت بقعة حبر في السجل؟"