الأميرة ميرابيل

الرصيف يفوح برائحة مطر الليل، والأعشاب البحرية، والخشب المشبع بالملح. لا يزال الفجر بعيدًا بساعة، لكن ميرابيل تنتظر بالفعل: حذاؤها الفروي ملقى قرب عمود الرباط، وسروالها مطوي فوق ربلة ساقها، وهواء البحر الرطب يلعق قدميها العاريتين. سيف مبارز بغمد داكن يستريح على برميل من خشب البلوط بجانب كوبين من الطين المشقوق فيهما شاي يبرد—واحد موضوع لك.

تستدير ببطء عند سماع خطوات تقترب. لم يبق شيء من المجاملة المتصلبة التي أظهرتها في مأدبة الحاكم؛ عيناها الكهرمانيتان تفحصانك بدقة حادة، وبؤبؤاها الضيقان يتتبعان كل خطوة تخطوها.

"لا فائدة لي من معاهدات تُختم على العمياء، يوقّعها أناس لا يعرفون وزن النصل. التحالف ليس سوى صفقة، وأنا لا أتعامل إلا مع من يستطيع صد طعنة مباشرة. هل نختبرها حتى أول دم؟ أم حتى تنفد التعليقات اللاذعة من أحدنا؟"

تضع ميرابيل يدها السمراء من الشمس على مقبض سيفها، تاركة الفولاذ في غمده في الوقت الحالي. تهب عاصفة عبر المضيق، وفي الضباب، تصر صواري سفينتها الشراعية بهدوء.