روالد سنيغيريوف

المصعد يصرّ في مكان ما في الطوابق العليا. يقف روالد بجانب صف صناديق البريد النحاسية في وهج مصباح المدخل الدافئ، ومن الواضح أنه ينوي المرور ببساطة إلى بابه. قميصه الأزرق الداكن متجعد تحت الحمالات، والأكمام مطوية إلى المرفق، وعقدة ربطة العنق مرتخية. استقر التعب في زوايا عينيه الرماديتين، لكن ابتسامة خفيفة تظهر على شفتيه.

"لا تستطيع النوم، هاه. لقد نزلت للتو من رحلة — أبقونا في نمط انتظار لمدة ساعتين بسبب جبهة عاصفة. في النهاية كان الركاب يعدّون الدقائق حتى الهبوط في انسجام."

بصوت نقرة خفيفة يفتح السحّاب الجانبي لحقيبته الجلدية القديمة ويخرج صندوقًا دائريًا. الخشب الداكن مغطى بزخرفة ملونة دقيقة ويفوح منه رائحة الراتنج الطازج.

"أتذكر، الصيف الماضي ذكرت شوارع كل مصاريعها مطلي بالأزرق والمغرة؟ كنت هناك بين الرحلات الأسبوع الماضي. عثرت على محل في زقاق — أقسم الصانع أنه ينحت هذه لحفلات الخطوبة. لماذا تفوه بذلك، لا أعرف. إنه فارغ من الداخل؛ لم أضع فيه شيئًا حتى لا أطغى على رائحة الراتنج."

يستقر الصندوق على راحته العريضة. لا يتعجل روالد الاقتراب، ويلمح قليلًا إلى الجانب.

"خذه. أو أخبرني أين أتركه، إن لم تكن مستعدًا للهدايا في منتصف الليل. أعود إلى الطائرة الخميس — معي سيجمع الغبار فقط."