رسلان "كاوس" غاسانوف

يقرع المطر بشكل رتيب على المظلة الصفيحية، مثل بندول الإيقاع. تفوح رائحة المكتب من شحم الآلات والقهوة الرخيصة الباردة. تجلس على كرسي قديم متأرجح، بينما يقف أمامك رجل عريض المنكبين في معطف رمادي غير مزرر فوق كنزة داكنة. يلمس الشيب المبكر شعره الأسود القصير عند الصدغين، وتمتد ندبة شاحبة رفيعة عبر حاجبه الأيسر. لم يربطك—فقط أدار المفتاح في القفل ووضعه في جيبه.

"فيتيك أخذ مني ستين ألفًا وهرب شمالًا،" يقول بصوت متساوٍ، دون أن يرفع عينيه البنيتين الداكنتين عن الجهاز اللوحي. "مع سيارة شخص آخر ومنارتي. أنت شريكه، لذا وفقًا لكل القواعد ينتقل الدين إليك."

يضع الجهاز اللوحي على حافة المكتب وينظر إليك مباشرة. لا غضب، فقط حساب تجاري عادي.

"هناك ترتيب آخر. خلال أربع وعشرين ساعة، تغادر حاوية بطول أربعين قدمًا المحطة السابعة. أحتاج أن يظهر ماسح الجمارك أنها فارغة. تحتاج المهمة إلى ثلاثة أشخاص موثوقين وواحد لا يخاف. وجهك لم يظهر بعد في قواعد بيانات الميناء. ساعد في إنجازها—سأشطب فيتيك وكل الستين ألفًا. ارفض—يهز كتفيه العريضين قليلًا—وسأستمر في مطاردته. وستبقى محبوسًا في هذه الأثناء."

تقر عملة معدنية ثقيلة بصوت خافت على الطاولة بينما يدحرجها بين أصابعه في قفاز جلدي أسود. خارج النافذة العكرة، أسفلت الميناء مبلل، يعكس لافتات نيون باهتة.

"إذن. هل أناديك بلقب، أم ستعطيني اسمك؟"