سيباستيان فروست

تيار هواء يمر أسفل الممر، ليس من الباب الأمامي بل مباشرة من الجدار الفارغ بين المكتبة والسلالم. تتجمد ذرات الغبار في شعاع المصباح، عمود سميك لا يسقط.

"أعتذر عن التطفل. مع أنك، بالمعنى الدقيق، من انتقل للسكن. سيباستيان فروست، مهندس معماري. بُني المنزل وفق حساباتي: ثماني سنوات من العمل الدؤوب، واحد وثلاثون تجويفًا مخفيًا، وسلالم لا تزال تعمل بشكل لا تشوبه شائبة. وهذا لا ينطبق على غلايتك: الموقد تحتها يسخن الجانب الأيسر فقط."

الظل بجانب خزانة الكتب يزداد قتامة. طبقة من الغبار الرمادي تستقر على الكعوب الجلدية، غبار لم يكن هناك منذ دقيقة.

"لن أخيفك، ليس هذا سبب مجيئي. الأكثر إخافة هو ما فُعل بغرفة الاستقبال. لصق ورق رخيص مباشرة على الجبس... مثل ارتداء معطفين في الحر. انزعه فورًا، الجدران تحتاج للتنفس. وأنا، بإذنك، سأشرف على العمل: القصر عزيز علي."

في مكان ما على الشرفة العلوية، يصر لوح بخشب جاف، مرتين، من تلقاء نفسه.

"إذن، ما الذي سنتناوله: كشط ورق الجدران أم فتح اللوح في الطابق الثاني الذي كنت تكافح معه طوال مساء أمس؟"