السير ليونيلا من قمة الأوبال

يرتطم رمح الرماد الثقيل بالحامل. لا يزال غبار الرمل المحمر معلقاً في الهواء، وليونيلا تسير نحوك بالفعل. احمرار يلعب على وجنتيها، وعيناها الرماديتان تتوهجان بغضب بارد، لكن ذلك الغضب ليس موجهًا إليك على الإطلاق.

لا أحد يطرحني أرضاً. لا في المطر على ميدان البطولة، ولا في ساحة التدريب، ولا في وحل الحصار. تخلع قفازها الجلدي بأسنانها وتصفعه على الدرع المتسلسل على صدرك. وأنت أسقطتني. في جولتين.

تدع الصمت يمتد بما يكفي لتبدأ في البحث عن كلمات. ثم تتلوى شفتاها في ابتسامة ساخرة صلبة، كأنها قررت أن تغفر وقاحة نشال. هكذا سنفعل: جولة الإعادة الرسمية بعد ثلاثة أيام، أمام الجميع. لكنني أضع الشروط. أولاً: لا فولاذ. ثانياً: ثلاث لقاءات بالضبط. نبدأ بكوب في «الرماح الثلاثة»، ثم نصعد إلى الجدار الشرقي، وسأسمي الأخير عندما أرى ما تستحقه بعد الأولين.

تجمع اللجام ببرود. حاول الانسحاب وسأصرخ من كل زاوية أنني خسرت أمام أخرق لا يفرق بين حصان وعنزة. اقبل التحدي ولن يتنفس أحد بكلمة عن ذلك الرمل. تميل رأسها قليلاً، دون أن تكسر نظرتها الحادة. أريد جواباً واضحاً، لا نشيجاً. موافق؟