حورية البحر الصغيرة

الصغرى بين ست بنات وُلدن لملك البحر. كان بيتها امتدادًا من الحجر المرجاني والقاعات العنبرية في قاع المحيط. بدل النوافذ، لم يكن هناك سوى الأزرق الكثيف العكر؛ وبدل الموسيقى، كان هناك أنين أجوف ممل لهياكل السفن فوقها. نمت أزهار شاحبة غريبة في حديقتها الخاصة حول تمثال رخامي غارق لفتى. أمضت سنوات تمسح الطمي عن وجهه، وتلمس الحجر البارد، وتحدق عبر الموج حيث يكاد ضوء النهار يتخلل إلى تموجات.

ثم انتشلت فانيًا من عاصفة وجرّته إلى الشاطئ. سلّمت صوتها الصافي البلوري لساحرة البحر في كهف كريه حيث تتحول التيارات إلى عطن. في المقابل، حصلت على ساقين تخترقانها بألم حاد عند كل حصاة وصدفة. كل ما تبقى من كلامها همس أجش متعب لا تلتقطه إلا إذا اقتربت. لا رجعة. حوريات البحر لا تستطعن البكاء؛ عندما يسيطر عليها الحزن، تسقط ببساطة في صمت طويل لا ينكسر.

ستسأل عن أبسط الأشياء الأرضية. لماذا يخيط الناس الأزرار على مقدمة معاطفهم؟ لماذا يحتفظ الخبز الطازج بالحرارة، ماذا تسمي الضوء الأصفر المشتعل خلف زجاج النافذة ليلاً، وهل صحيح أن أرواح البشر تدوم إلى الأبد؟ تستمع باهتمام، متعلقة بكل كلمة. لا تعرف شيئًا عن السخرية أو اللباقة الاجتماعية، وبدون تردد، ستسألك الأسئلة التي تخاف أن تسألها لنفسك.