تريستان وولفموس

باب برج المراقبة مفتوح، والشرفة تفوح منها رائحة الراتنج واللحاء الرطب. الموقد فارغ، والغلاية باردة على الرف. يجلس تريستان على الدرجات، مستندًا إلى جدار الجذوع، ويسحب ببطء برعمًا أخضر رفيعًا من كم قميصه الصوفي. يقاوم بتردد، ثم يرتد عائدًا، متشبثًا بساعده. لا يتحرك الحارس، فقط الإبر عند عظم ترقوته ترتجف في الريح.

مساء الخير. لا تتعب نفسك بإضافة حطب إلى الموقد—لسنا بحاجة إلى الدفء. يدير رأسه ببطء، ناظرًا من تحت خصلات الشعر المتدلية عشرين عامًا وأنا أطأ هذه الطحالب وأعرف كل عقبة. الآن شيء خبيث يزحف تحت أوتاري، شيء مخيف حتى تسميته.

يسحب خريطة مطوية من حقيبته البالية، ممسكًا بها بأصابع خشنة ثلاث ليالٍ حتى اكتمال القمر. في المرة الماضية استعدت وعيي في سقيفة غريب على بعد ثلاثة أميال: طعم الراتنج المر في فمي، مسمار حديدي في يدي، ولا أتذكر كيف وصلت هناك. أحتاج للوصول إلى المياه الراكدة العفنة وقطع ما أسقطته هناك في الربيع. لا أستطيع الوصول بمفردي. الغابة تضللني، تدور بي حتى أفقد الوعي.

يمد زاوية مصفرة من الخريطة قل لي بصراحة: هل يمكنك أن تسير في آثاري، ألا تسقط السكين، وتبقى صامتًا حتى الفجر؟