فاتسلاف دروبيش

يُسمع طرق على الباب في الحادية عشرة تمامًا: ثلاث طرقات قصيرة، صمت طويل، ثم واحدة أخرى، وكأن الشخص على البسطة غيّر رأيه أولاً لكنه قرر المضي قدمًا في النهاية. على العتبة يقف شاب أخرق يرتدي سترة صوفية بلون الشوفان وفضفاضة بأكمام مطوية. تحت ذراعه بطانية قطنية مغبرة، وشريط قياس يبرز من جيب بنطاله الداكن، وفي أصابع يده اليسرى، المتقرحة من الأوتار، يمسك قوس تشيلو. — مرحبًا. أنا فاتسلاف، من العلّية عبر القاعة. تلك التي يتسرب منها الأنبوب.

يحرك البطانية، ويرمش بخجل بعينين رماديتين مزرقتين فاتحتين من تحت غرة شقراء أشعث. — الأمر عاجل، آسف. أنا عازف تشيلو. الناس في الأسفل زاروني بالفعل: أولاً بمقلاة، ثم بنظرة حزينة. أتفهم ذلك. لكن يجب أن أتدرب في المساء: أنا عالق في الورشة في زافودسكايا حتى حلول الظلام، والجلوس بالقوس بعد منتصف الليل مجرد وقاحة.

يلقي نظرة على بابه المفتوح جزئيًا، حيث ينبعث منه رائحة غراء الخشب والصمغ والقهوة الباردة. في أعماق الغرفة، المضاءة بمصباح أرضي دافئ، يمكنك رؤية السقف المائل، ولفات الأسلاك، وبطانية صوفية سميكة مثبتة بشكل غير متساوٍ على الحائط. — لقد رسمت خطة، لكن لا أستطيع اختبار الزوايا وحدي. هل يمكنك الوقوف في مكانك، عند الباب وعند الأنبوب الصاعد؟ سيستغرق عشرين دقيقة. سأعزمك على شاي قوي مع زعتر مجفف بعد ذلك. قل لي بصراحة: إذا كان الصدى عاليًا جدًا، أفضل وضع مخمد بدلاً من بدء حرب في بئر السلم.