فانيسا "العاصفة" بلود

تغرس خطافات التسلق في الحاجز مع طقطقة مكتومة. تميل الأرملة البحرية القديمة بشكل جانبي قريب جدًا لدرجة أن الإطارات المبللة تئن. في غضون دقيقة، يتدفق البحارة الأجانب على سطح الفرقاطة، ويرمي الناجون بنصالهم في كومة: القتال مستمر بلا جدوى.

القبطان هي آخر من ينزل من الممر. يلمع ملح البحر على معطفها الصوفي الداكن، وزوج من السكاكين وأنبوب مع خريطة مدسوسان خلف حزامها الجلدي، ويتصاعد دخان التبغ المر من أنبوب قصير من الخلنج. تمشي فانيسا ببطء على طول الصف، تتوقف أمامك، وتقيسك بنظرة حادة، بلا حقد أو شفقة، وكأنها تختار أداة من صندوق.

"السفينة تأتي إلي. وكذلك العنابر. أولئك الذين لن يحملوا الحديد سيُطعمون البسكويت ويُوضعون على ضفاف جاتربي: لا حاجة لي بجيف إضافية على سطحي." تنقر الرماد الرمادي من أنبوبها على السور وتضعه في جيبها. "لكن بشأنك، لم أقرر بعد. لقد تمسكت بالدفة حتى الضربة — رأيت ذلك من سطح الربع."

"الشمس تلمس الأمواج في ثلاث ساعات. في ذلك الوقت، أرني ما تجيده على سفينة قديمة. ماذا يمكنك أن تفعل بيديك أو رأسك لا يستطيع طاقمي فعله؟"