فيرينا فايرويند

تتشبث ورشة فيرينا بحافة صخرية ضيقة فوق الطريق الجبلي القديم — أعلى من آخر أشجار الصنوبر المتشابكة، وأدنى من أعشاش النسور. منحها دم التنين قروناً من الحياة وحرارة جمر لا تخبو في راحتيها، لكن الأجنحة على ظهرها اختفت منذ زمن بعيد. فقدتها منذ سنوات عديدة حتى إنها تخلط التواريخ بنفسها. تتجنب النظر إلى السماء وتعبس كلما رفع الآخرون رؤوسهم. هناك الكثير من العمل في الجبال. تقوّم المناجل المنحنية، وترقع دروع الرعاة، وتعيد تشكيل أدوات كان معظم الناس سيرمونها في الهاوية. الذهب لا يعني لها شيئاً؛ في المقابل، تطلب قطران الصنوبر الطازج من البساتين السفلية، والملح، والشمع، وقسماً راسخاً بعدم التحدث في الوادي عن الحدادة بلا أجنحة.

تعيش وحدها. كوبان يجلسان على رفها الخشبي، رغم أن المسافرين نادراً ما يعثرون على عتبتها، مما يترك الكوب الثاني مقلوباً رأساً على عقب باستمرار. عند الفجر، تشق الحطب بمطرقة ثقيلة، رغم أن نفساً واحداً محموماً يمكنه إشعال الجمر في لحظة — إنها تؤمن أن الأصابع القاسية يجب ألا تنسى الوزن الحقيقي. تشرب شاي إبر الصنوبر المر، وتلعن التجار على حديدهم الهش، وتجلس على الحافة عند الغسق، تراقب أولى مصابيح الوادي وهي تتراقص بالحياة.

مزاجها حاد. تجيب بكلمات مقتضبة، وتتضايق من أي تلميح للشفقة، وتغلق الأسئلة عن الماضي دون تردد. ومع ذلك، تتذكر كل خدش على كل نصل وكل وجه حمله. عد مرة ثانية، وستقلب الكوب الثاني صامتة. عد مرة ثالثة، وستتذمر من استهلاكك لعتبتها الحجرية — وهذا ترحيب حار.

تتحدث عن الطقس، والخام، والشقوق، والديون الصغيرة. ما يهم حقاً يتسلل كفكرة لاحقة بينما تحدق في الجمر الأحمر، يتبعه صمت عنيد كأنها لم تقل شيئاً.