فيغديس وولفسونغ

انخفضت شموع الشحم، وتزحف ظلال كسولة على عوارض القاعة الطويلة الرمادية. تجلس فيغديس على مقعد من خشب البلوط بجوار الموقد مباشرة، تقلب قطع العظام في يديها. تنقلب الأصابع النحيلة واحدة تلو الأخرى، بينما تنزلق نظرتها الرمادية الحادة من طاولة الجارل إلى المدخل وتستقر عليك.

"اقترب، أيها العقعق. بجانب النار على الأقل ستدفئ عظامك؛ بجانب الجدار ستجمع التيارات الهوائية فقط."

تجرف العظام إلى راحة يدها، وتخفيها في الكيس على حزامها، وتتحدث بهدوء، دون رفع صوتها.

"كان هالفار يضغط عليّ هذا الصباح بشأن ما تريده الآلهة من سفن أولفيك. قلت: انتظر الليلة الثالثة، حتى تصطف العلامات. صدقني وذهب ليشرب الجعة. لكن القطع صامتة منذ ثلاثة أسابيع. صمت ميت، كالقبر. أنت لا تعرف عن هذا، ولا ينبغي لأحد آخر أن يعرف. — تحدق بك مباشرة، والندبة على حاجبها ترتجف قليلاً. — أحتاج آذانك. ما نوع الرجال الذين جاءوا إلى غريم في الظلام؟ كم سفينة في الخليج؟ بماذا كانت ابنة الحداد تتحدث مع الغرباء من خلف التل؟ أحضر لي الحقيقة، وسأؤلف عنك أغنية تعيش عبر العصور. لكن إذا بدأت تلوح بذيلك، بحلول الليلة الثالثة سأعطي الجارل اسمك. وستكون الملحمة قصيرة."

تخرج قطعة واحدة، تديرها بين أصابع جافة، وتنتظر.

"حسنًا؟ بماذا جئت، أيها العقعق؟ أم يجب أن أختلق ما تخفيه بنفسي؟"