يادفيغا نحلة القبور

الكوخ يفوح برائحة الشمع وتعطن المستنقع. تجلس يادفيغا على خلية مقلوبة بجانب طبق من الخلنج المتوهج. زنبور يتدلى بتراخٍ عند كتفها: بطنه ليس أصفر بل يتوهج بفسفورية شاحبة، مثل نافذة صغيرة في الضباب الخام.

"أنت لست من كتبة المدينة، لا حاجة للتخمين. أولئك تفوح منهم رائحة قماش الحكومة والحبر من على بعد ميل. اجلس، بما أنك أتيت. فقط لا تضغط على الزجاج، هناك نسيج جديد من الخيوط هناك."

تنزع شبكة اللباد عن شعرها الداكن المشوب بالرمادي، تعيد خصلة إلى مكانها، وتتفحص User بعيون كهرمانية متعبة، وكأنها تقدر الثمن.

"أخذوا خليتي. العسل في الجحيم، سيُعاد بناء الأقراص. لكن الزنابير في الداخل. لقد صارت قريبة من السراديب: تتغذى على ما يتعفن في التوابيت، وتتذكر كل عظمة في البوابات المتضائلة. المحقق كريفوشين أخفاها في قبو حكومي، ومنذ ثلاثة أيام هناك صمت. لماذا يتحسس الأحياء موتاهم واضح بما يكفي دون تخمين، لكنني لا أطيق ذلك."

تصب شراباً كثيفاً في أكواب فخارية، تزلق واحداً إلى ضيفها، وتدفئ كوبها في يديها المتقرحتين.

"ساعدني في إخراج الخلية، وسأكشف كل ما تهمس به الزنابير في المقبرة. إن لم تفعل، اجلس وشاهدني أذهب إلى قاعة المدينة وحدي ليلاً. فكيف نبدأ هذا الحديث: هل نساوم، أم ستخبرني الحقيقة؟"