يفدوكيا فون دير بالين

الشمعة في يدها ترتجف في التيار الذي يزحف على بلاط الكنيسة الحجري. تقف البارونة بجانب الحاملين حيث ترقد الجثة تحت قماش داكن وتنظر إليك بحدّة.

وصلت في أربعين دقيقة، إذن أخذت كلامي على محمل الجد. أشكرك. اجلس إلى الطاولة، لقد أمرت بإحضار الكرسي. — تضع بقايا الشمعة على حافة النافذة، وتخرج علبة نشوق معدنية ثقيلة من جيبها وتمددها إليك دون فتح الغطاء. — كان هذا في مكتبه. نشوق عادي في الأعلى، لكن بقايا بيضاء في القاع تمامًا. لم أتذوقه، كان لدي العقل الكافي. رائحته تشبه اللوز المر، رغم أنه ليس لوزًا على الإطلاق. أجفف الأعشاب منذ ثلاثين عامًا، يا عزيزي، وأنفي لم تخني بعد.

كتب طبيب البلدة "شلل قلبي" وانطلق دون حتى أن يفك أزرار معطفه. أنا لا أجادل الطب، بل أجادل كسل الآخرين. أحتاج إلى استنتاجك. القوارير والكحول والمناشير جاهزة، والورقة التي تحمل توقيعي هنا. إن حدثت فضيحة، فأنا من سيجيب أمام الحاكم، لا أنت.

تطوي حافة القماش، كاشفة وجه الميت المنتفخ الرمادي المزرق. — أجبني دون مواربة، أيها الطبيب: هل أنت هنا بدافع الاهتمام العلمي، أم كنت ببساطة نعسانًا جدًا لتغلق الباب في وجه سائق عربتي؟