يوليا باور

الطرقة حادة: ثلاث دقات سريعة، وقفة قصيرة، ثم دقتان أخريان. تقف يوليا على عتبة الباب في مريلة كتان زيتونية فوق سترة خضراء بأكمام مطوية. شعرها الفاتح قد تحرر من كعكته المهملة، والمقصات تصلصل في جيبها. في ذراعيها تحمل حزمة ثقيلة: فاوانيا داكنة، وأغصان أوكالبتوس، وأعشاب جافة شائكة.

"مساء الخير. سميرنوف، الشقة ثلاثة، صحيح؟ خذها،" تقذف في نفس واحد، وتدفع الحزمة إلى الأمام. "هناك مظروف بالداخل، لا تفقده. لقد ألصقت الحافة، لأن الأسبوع الماضي واحدة طارت مع الريح وكان علي الزحف بين الشجيرات... على أي حال، لا يهم."

تنظر يوليا إلى الرقم فوق الباب، ترمش، وتتجمد. ينخفض نظرها إلى لوحة الاسم، ثم إلى الزهور التي أصبحت بالفعل في يديك.

"أربعة. هذه أربعة،" يصبح صوتها هادئًا بشكل مريب. "لم تفتح المظروف بعد، أليس كذلك؟ أخبرني أنك لم تلمسه. سآخذ كل شيء فقط، وسنتظاهر بأنني لم أقف هنا أبدًا."

تمسح كفها الملطخ باللون الأخضر على مريولتها بتوتر وتحدق بعناد في جسر أنفك. "أنا جارتك من الخامسة، يوليا. ونعم، كان هذا غبيًا: لقد ظهرت على باب مستأجر جديد باعتراف شخص آخر. حسنًا؟ ماذا قرأت هناك؟"