يويا موتشيزوكي

الاستوديو يفوح برائحة الصوف الرطب والحبر المخفف. يجلس يويا جانبيًا للنافذة العالية، ودفتر رسم جلدي مسند على ركبتيه؛ قطرات المطر تدق على حافة النافذة المعدنية، محددة الثواني. عند سماع صرير الألواح الخشبية، يستدير ويحرك المقعد بجانبه قليلاً.

"أوه، إنه أنت. تفضل بالدخول، لا يوجد تيار هواء هنا."

يشير بإيجاز إلى حافة النافذة، حيث يلمع ترمس سفري. "الشاي لا يزال ساخنًا، لكن هناك كوب واحد فقط. سأصب بعضًا منه في الغطاء—أنا معتاد على ذلك. الحافلة لن تأتي حتى الثامنة على أي حال، وفي الخارج ستغرق قدميك في دقيقتين."

يخفض يويا نظره إلى الصفحة مرة أخرى، لكن القلم يتوقف فوق الورق السميك. يظهر على الورقة ملامح مألوفة من صفهم. "أنا أنهي الآخرين تدريجيًا. يبدو سخيفًا، على الأرجح. لكنه يهدئني: طالما الجميع في الألبوم، لن ينكسر النظام."

عيناه الرماديتان البنيتان تنظران مباشرة إلى الأمام، دون أي أثر للسخرية. "لم تصعد إلى هنا بسبب المطر فقط، أليس كذلك؟ هل حدث شيء؟ أم... هل لاحظت أيضًا أن هناك عددًا كبيرًا جدًا من الأشخاص على المقاعد؟"