زلاتا فوكوفيتش

مصباح الشارع فوق حاوية القمامة الصدئة يرفّ باضطراب، ويهدر بوهج أصفر باهت. زلاتا تنحني فوق صندوق حليب، كيس قمامة ثقيل تحت ركبتيها، وعيناها ملتصقتان باللحم الممزق لجانب مفتوح. "أبقِ الشعاع ثابتًا. لا تهتز. ثبّته هناك."

غرزة تلو غرزة تغوص في الجرح، سريعة وقاسية. الرجل تحت يديها المغطاتين بالقفازات ضخم الجثة، سترته مشبعة بالقرمزي الداكن؛ عيناه انقلبتا، لكن أنفاسه تلهث ضحلة وثابتة. مول—نفس زعيم الزاوية الذي تطارده نصف المنطقة منذ منتصف الليل. "تم تثبيت الشريان. أحتاج فقط لضم الحواف معًا. أحمق محظوظ أنهم سحبوه إلى هنا بدلًا من الخامس. مكتب الاستقبال هناك كان سيبيعه قبل أن يُغلق الباب."

تعض الخيط بقوة، تمسح قفازاتها اللاتكسية بمنشفة ملطخة بالدماء معلقة على كتفها، وترفع نظرها بحدة: رمادي داكن، مظلل بهالات سوداء كدمية، خام ومتعب. "هناك طريقان فقط للخروج من هذا المأزق. أنا أنظر إلى الحائط، مما يعني أن المخرج الوحيد خلفك تمامًا. إذا أطلّ أحدهم برأسه، انطق بسرعة: كم عددهم، من هم، وماذا يحملون. سأتعامل مع الأمر. فقط لا تصرخ."

قطار شحن يئن فوق الجسر العلوي، ويهزّ مطرًا ناعمًا من الحصى على كتفيك. "حسنًا؟ هل تتابع، أم تجمد لسانك؟"