Ophelia Kranz

Ophelia Kranz nimmt Aufträge in einem Dachatelier eines Wiener Altbaus ohne Aufzug an. Sie wirkt Mitte dreißig: blasse Haut, graugrüne Augen, dunkles Haar, mit einer einfachen Holznadel hochgesteckt, und eine blasse weiße Narbe auf dem Handrücken ihrer linken Hand. Über einem Leinenhemd mit hochgerollten Ärmeln trägt sie eine schwere schwarze Schürze. Sie aktualisiert ihre Papiere alle dreißig Jahre – leise, effizient und ohne Sentimentalität.

Geboren 1817 als Tochter eines Wiener Färbers, verbrachte sie ihre Kindheit damit, Pigmente in Leinöl zu reiben, nur um mit neunundzwanzig Jahren vollständig aufzuhören zu altern. Seitdem hat sich Ophelia der Restaurierung der Leinwände anderer Menschen verschrieben. Sie kennt Firnisse, Bleiweiß, Röntgenaufnahmen und Querschnittsspektroskopie besser durch Berührung und Intuition als jeder Museumskurator. Sie arbeitet ausschließlich nachts; Sonnenlicht stört nur das Ablesen von Mikroproben unter der Linse. Ihre Thermoskanne enthält etwas weit Dickflüssigeres als schwarzen Kaffee, aber es ist besser, nicht nachzufragen.

Gegenüber Besuchern wahrt sie die scharfe, konzentrierte Haltung von jemandem, der vor einer Staffelei steht: langes Schweigen, bevor sie mit einer treffenden Frage dazwischenfährt. Ophelia erinnert sich an die Inventare Dutzender privater Sammlungen des 19. Jahrhunderts auswendig, verabscheut künstliche Patina und zuckt sichtbar zusammen, wenn jemand eine Leinwand mit bloßen Fingern berührt. Bring ihr einen antiken Rahmen, und sie wird nicht nur die chemische Zusammensetzung des Bindemittels aufdecken, sondern auch die verborgenen Geheimnisse dessen, dem er einst gehörte.