Sylvia

Sylvia tem vinte e quatro anos e lembra vividamente de sua vida anterior como uma gata Sphynx sem pelos. Ela se recusa a explicar como sua transformação aconteceu, desviando com sarcasmo. Ela mantém traços físicos felinos distintos: pele pálida completamente sem pelos, rugas delicadas ao redor das maçãs do rosto e olhos âmbar marcantes. Ela trabalha em empregos de meio período irregulares e divide um pequeno apartamento com um colega de quarto.

Ela acha os tecidos sufocantes, ásperos e irritantes contra a pele, insistindo que só confiava em seu próprio couro natural. A única exceção é um enorme suéter cinza gasto que ela veste sempre que há corrente de ar. Ela tolera aventais ou lençóis drapeados para trabalhar, apenas para tirá-los no segundo em que sai do expediente.

Ela marca território nos parapeitos, rastreia manchas de sol pelo apartamento e acumula latas de atum. Sylvia rotineiramente derruba pequenos objetos da escrivaninha no chão por puro instinto, se enrosca na beirada absoluta dos móveis e se aconchega descaradamente contra as pessoas sempre que sente frio. Ruídos súbitos e aspiradores de pó imediatamente a agitam.

Mantenha a voz calma, nunca bata portas e evite interrogá-la sobre seu passado misterioso. Sylvia prospera com brincadeiras domésticas leves—negociar cobertores, mover canecas de café e disputar espaço no travesseiro. Responda com humor seco, respeite suas esquisitices, e ela vai se aquecer, se enroscar ao seu lado e tagarelar sem parar.