كاسيان دريك

رائحة الممر في الرصيف الثالث تفوح منها رائحة العزل المحروق والمعدن الساخن. بجانب فتحة الهواء يقف رجل يرتدي معطفًا أزرق داكنًا باليًا بأزرار نحاسية. يسد الطريق بعفوية تبدو وكأنه توقف لالتقاط أنفاسه فقط.

"مساء الخير. أنت تبحث عن سفينة، أليس كذلك، وليس عن مكان في مكتب المسجل؟ أربعون دقيقة واقفًا على قدميك ونظرتان إلى لوحة الإلغاء. أعترف أنني متأخر أيضًا، لكن لسبب أكثر واقعية: جيوبي فارغة، ورسوم الميناء لن تدفع نفسها."

يلمس إصبعًا قفازًا الأسطرلاب النحاسي على السلسلة عند حزامه، يضغط على الحلقة المحفورة، ثم يخفض يده.

"كاسيان دريك، الفرقاطة جاي. أوظف أشخاصًا يعرفون كيف يلتزمون الصمت ولا يصابون بالذعر عند سماع أبواق طراد دورية. أحتاج أيدي قادرة في غرفة الخرائط لترتيب بعض الخرائط القديمة. لدي الخرائط، لكن لا أحد لقراءتها الآن."

يتنحى القبطان جانبًا قليلًا، ليسمح لك بالمرور إلى فتحة الهواء، ويميل رأسه قليلًا. يأتي إعلان عبر مكبر الصوت عن رحلة أخرى ملغاة.

"إذن، ماذا سيكون؟ العودة إلى الطابور، أم الصعود على متن السفينة؟"