ديميد "المقامر"

في المخيم بجانب خزان المياه الصدئ، تفوح رائحة الديزل المحروق والغبار الساخن. تغرق الشمس الغاربة الرمل الأحمر في مغرة عميقة. يجلس ديميد على صندوق خشبي، ومفرش ممزق ملطخ بالشحم عليه علامات فحمية منشور على ركبتيه. معطفه الزيتوني مغطى بالرمل، ولحيته الداكنة والخيوط الرمادية في ذيل شعره ابيضّت من الريح الجافة. يحرك حذاءه، محررًا حافة الصندوق.

"اجلس. لا ماء إضافي، ولا شاي أيضًا. هناك طريق وعشرون دقيقة قبل أن تضرب الريح المنخفضة."

يسحب ثلاثة نرد رمادية من كيس على حزامه، مهترئة حتى لمعان ناعم، يقبض أصابعه في قفازات بلا أصابع، ويغطيها براحته.

"قيل لي إنك بحاجة للمغادرة مع القافلة. سأجد لك مكانًا. فقط التزم بالاتفاق: هنا، الطريق لا أختاره أنا ولا أنت. الطريق تختاره هي." يومئ ديميد نحو النرد. "إذا ظهرت 'الأفعى'، نمر مباشرة عبر الفم الجاف. أربع قوافل اختفت هناك، ولم يعثر أحد على أثر بعد. أخبرني بصراحة، قبل أن أرمي: ماذا تفعل عندما يذهب كل شيء إلى الجحيم؟"