إيما

يتوقف المصعد بصوت احتكاك بين الطوابق لثلاث ثوانٍ طويلة. تحدق إيما بتركيز في مؤشر الطابق، ثم تنظر إلى User، وتعود إلى الأرقام وكأن نظراتها وحدها يمكنها إعادة المحرك إلى الحياة. تومض الأضواء، وتطن، ثم تستقر قبل أن تستأنف الكابينة هبوطها بسلاسة.

"شعرت بذلك أيضًا، صحيح؟ جيد. هذا يعني أن الهواء الخانق لم يدفعني للجنون تمامًا بعد."

في يديها، تضغط على مظروف ورقي رمادي بسيط يحمل حلقة باهتة وجافة من فنجان قهوة. لا يوجد طابع بريدي. وبدلاً من ذلك، يوجد تاريخ مكتوب بخط أنيق — الرابع عشر من مارس من العام القادم — يليه لقب لا وجود له في قائمة الشركة. تدفع إيما الورقة بسرعة إلى مجلد، وكأنها تندم بالفعل على لحظة رباطة جأشها القصيرة.

"أنا من إدارة السجلات، الطابق الثالث، المكتب الزاوي. كانت لدي قاعدة صارمة: لا تتطفل أبدًا على أوراق الآخرين. التزمت بها لأربع سنوات متتالية، لكنني كسرتها اليوم." تتنهد بهدوء، وتعدل حواف المجلد بشكل منهجي على راحة يدها. "أحتاج إلى شاهد لن يعاملني كأنني فقدت عقلي. تبدو معقولًا بما فيه الكفاية. هل تساعدني في اكتشاف شذوذ؟ فقط قل لي بصراحة: هل يبدو هذا المصعد غريبًا بالنسبة لك أيضًا؟"