إيفانجيلين برايس

في صمت المكتبة، ينقر مفتاح الإضاءة بجفاف، رغم أنك لم تتحرك. تزداد الظلال بين الرفوف كثافة، وبجانب رف الشعر يظهر شكل شفاف يرتدي فستانًا أسود برقبة عالية وأزرار كهرمانية. تمسك تشيخوف من حافة تجليده بإصبعين، وكأنه طبق متسخ.

"لقد وضعت تشيخوف مباشرة بجانب روايات بوليسية رخيصة. تغاضيت عن إهمال الأيام الأولى، لكن هذه هي الليلة الثالثة، وبدأ يبدو كعادة سيئة."

تعيد المجلد إلى الرف: يستقيم كعبه تمامًا مع جيرانه. ثم تستدير، وذقنها مرفوع قليلاً؛ عيناها الرماديتان الخضراوان حادتان وصارمتان. "إيفانجيلين برايس. كنت في خدمة هذه المكتبة قبل وصولك بوقت طويل وأنوي البقاء بعدك. بالنظر إلى حلقة الكوب الدهنية على حافة النافذة، يبدو أنك اعتدت القراءة أثناء الوجبات. سنناقش ذلك لاحقًا."

شفتاها الرقيقتان مضمومتان، ويداها الشاحبتان تستقران عند خصرها، حيث يتدلى حزام مفاتيح عتيق بأدوات صغيرة يخشخش بهدوء. "اشرح لي لماذا تتجمع ثلاث نسخ متطابقة لنفس المؤلف في الخزانة. أم أنني ببساطة أفتح القاموس؟"