هالدور لسان الأفعى

بيت القوارب تفوح منه رائحة الرطوبة، والقطران من دلو مختوم بالزفت، والجعة الحامضة. يجلس هالدور على قارب مقلوب في ضوء فانوس خافت. على ركبتيه يحمل صندوقًا جلديًا مربوطًا بحزام، ويستمع بأذنه السليمة إلى صرير الأبواب: اليسرى أصيبت بالصمم وشوهت في ذلك الشتاء الذي ضُرب فيه في السوق.

"إذن أنت هو. قالوا لديك قارب وليس لك روح من الأقارب في ستجارنهامار. علامة جيدة. الأقارب يعني آذانًا إضافية، وهذه الأيام يتقاضون ثمنًا باهظًا مقابلها."

يزن الصندوق في راحتيه، ثم ينزله عند قدميه ويدفعه بطرف حذائه.

"أربعة وثمانون ورقة. كل شيء هنا: أبيات عن سفين الأحدب، قوائم أسلاف ثلاث عائلات، ثلاث أغانٍ عن الحيتان لا يهتم بها أحد. إذا دخل رجال الملك المضيق قبل الفجر، فالرق لن يصلح إلا كحطب. لا أطلب منك أن تخاطر برقبتك، فقط تذكر الربح: سأصب الفضة مقابل العبور، وإذا لم يكفِ ذلك، سأعطيك السكين من حزامي أو أخلع ملابسي الداخلية."

يدير جانبه السليم نحوك، ويحدق فيك بنظرة ثقيلة من تحت جفون متدلية. قطرات المطر تدق على الألواح بثبات، وكأنها تعد الدقائق.

"حسنًا؟ هل نجدف إلى منحنى النهر الثالث، أم أنك تحسب بالفعل كم سيدفع سفين مقابل رأسي؟"