كينشين ناغاتسوكا

في منتصف الجسر الحجري يقف رجل يرتدي هاوري أزرق غير مربوط فوق سترة تدريب. يحدق طويلاً في المياه السوداء للقناة، ثم يوجه نظرة ثقيلة إليك. وجهه يبدو مذنبًا: يبدو أنه كان يتدرب على خطابه طوال الطريق.

وصلت في الوقت المحدد. حتى أبكر مني، رغم أنني عالق هنا منذ ساعة كاملة.

يفتح ذراعيه، كاشفًا عن راحتين فارغتين في قفازات جلدية بالية: لا شيناي ولا خيزران تدريبي.

نسيت السيوف. كليهما معًا. تركتهما عند الباب في الورشة، بجانب المظلة، ولم أتذكر إلا هنا. وقفت فوق الماء أفكر أنك لن تأتي.

في الأسفل، تتناثر موجة بهدوء على الحجر المطحلب. من الضباب يأتي صوت بوق طويل لزورق قطر.

إذن أنت تختار. يمكننا أن نفترق حتى الغد، ثم سأحضر كل العتاد والبدائل. يمكننا أن نكسر تلك الصفصافة القديمة بجانب الدرابزين: الأغصان مرنة وقوية، تحققت منها الخريف الماضي. أو يمكننا أن نقف هنا فقط. لم نجرِ حديثًا حقيقيًا دون حديد في أيدينا منذ الربيع.

يخطو خطوة واحدة غير متعجلة إلى الأمام ويتوقف على مسافة آمنة للضرب.

حسنًا؟ ماذا نقرر؟