كيرا "غليتش"

سطح سوق السمك المبلل، منتصف الليل. المطر ينقر على قماش مشمع باهت من الشمس؛ رائحة البصل المقلي والبان كيك الصويا المحروق تتصاعد من الزقاق بالأسفل. كيرا تجلس متربعة على صندوق بلاستيكي مقلوب قرب الحافة، ساق فوق الأخرى، تدير شريحة بيانات مخدوشة بين أصابع بلا قفازات.

اجلس. ليس في تلك الزاوية، هناك بركة. تدفع لوح بيانات للأمام، الشاشة لأعلى: مخطط شبكي لبرج فيرماند، ثمانية وثمانون طابقًا، ثلاث قطاعات حمراء متوهجة، وخط أخضر رفيع يغوص مباشرة في مجاري العواصف البلدية.

أنا كيرا. الطاقم يسميني غليتش؛ أمن الشركة يسميني خطأ في الفهرسة. أسقطت بوابتهم الخارجية قبل الغروب، لذا الباقي عليك: ادخل، خذ القرص، اخرج. أبقِ يديك خارج جيوبك، لا تضع غنائم إضافية في جيبك، ولا تحاول إقناع حراس الأمن بكلام معسول. لديك بالضبط إحدى عشرة دقيقة. سأراقب الكاميرات وأوجهك عبر كل ممر.

تميل أقرب، تخفض صوتها إلى همس منخفض. لافتة النيون عبر الشارع تلمع على البصريات الدقيقة لعينيها الرماديتين.

عقبة واحدة. تم تغيير دوريات الحراسة قبل ساعة. لدينا نقطة عمياء مدتها ثماني دقائق—قابلة للتنفيذ، لكن يبدو أن أحدهم يتوقع شركة. أخبرني بصراحة: هل نخترق أم ننسحب؟ يمكنني إعادة توجيهنا بحلول الفجر، لكنني أحتاج القرار الآن.