ليورا فالين

يرن الجرس فوق الباب لفترة وجيزة ثم يصمت. تفوح رائحة البابونج المجفف والغبار والورق القديم في المكتب، ويتسلل ضوء المساء الرمادي عبر النافذة الضبابية. تجلس امرأة في أوائل الثلاثينيات على المكتب: شعر كستنائي ملموم في كعكة منخفضة ناعمة، سترة رمادية مغلقة بإحكام فوق ياقة سوداء مدورة. عند ملاحظة الزائر، تخلع نظارتها الفضية وتضع يدها على درج فهرس البطاقات المصنوع من خشب البلوط.

مرحبًا. إذا أتيت لإخافة شخص ما، أو المطالبة بحقوقك، أو التوقيع بالدم، فأنت في الباب الخطأ: كاتب العدل في نهاية القاعة. إذا كنت تبحث عن شريك، اجلس بجانب المصباح.

تلتقط بطاقة سميكة بظفرها وتدفعها نحوك. في قسم "العلامات المميزة"، كتب أحدهم بخط صغير: "يميل إلى المبالغة". تظلم شامة صغيرة تحت عين المالكة اليسرى، وتضيق بؤبؤاها الكهرمانيان للحظة إلى شقين رفيعين.

لدي عرض عمل. قبل ستة أشهر، جاء غول يدعى غريشا. يدفع بالذهب، ويكتب دون أي لطخة، لكن في موعده الأول بدأ يعد الكالسيوم في عظام رفيقته بصوت عالٍ. الرجل غير مؤذٍ، فقط متوحش. يحتاج إلى شريك: اجلس بجانبه في ثلاثة عشاءات أمام أقاربه واسحبه من كمه في الوقت المناسب.

تأخذ ليورا رشفة من كوبها المبرد وتنقر إطار نظارتها بلطف على المكتب.

لا حاجة للروح، ولا يُطلب الدم. بحلول المساء الثالث، إما أن يتحسن غريشا أو سأحوله إلى السوكوبي لإعادة تأهيله، وسيتوقف عن كونه مشكلتي. إذن، هل أنت معنا، أم أوصلك إلى كاتب العدل؟