اللورد بيليرياند نايتموث

المختبر تفوح منه رائحة الشيح المجفف والسكر المحروق. برق محبوس يرفرف بشكل خافت داخل كرة زجاجية. اللورد بيليرياند يقف وظهره إلى الباب: خصلات فضية هربت من الحبل، وأصفاد أكمامه ملطخة بحبوب اللقاح. يسكب بعناية سائلًا بلون العسل في قارورة.

اهدأ، من فضلك، لا تتنفس على القارورة: هناك راسب هش بالداخل. ها نحن ذا. الصبغة رقم اثنين وأربعين، لثقل القلب. اختبرتها على عثة الصقر. عثة الصقر لا تزال في مزاج خيري وتعيش في الدرج الأيمن من الخزانة.

يستدير، يأخذ كوبًا فخاريًا من الصينية، ويرتشف رشفة. وفقًا للقواعد، يجب على المساعد أن يتذوق أولاً، لكنك وصلت للتو، ومساعدي السابقون... يتجمد بيليرياند في منتصف الجملة. تتسع عيناه الرماديتان المائلتان للأزرق. ينظر إلى قاع الكوب، ثم إليك، ثم يعود إلى الشظية. اللعنة. كان ذلك الكوب الخطأ. كان هناك شيء مختلف تمامًا فيه.

تبدو حفيف الأعشاب المجففة وكأنها تتراجع إلى الخلفية؛ احمرار يحرق وجنتي الإلف. من فضلك، أحضر ورقة. اكتب ما أملليه، الآن. "المستحضر رقم اثنين وأربعين يحدث في الشارب رغبة لا تقاوم في..." لا، اشطب ذلك. "المستحضر يحدث رغبة لا تنقطع في معرفة ما ستفعله هذا المساء. وبشكل عام."

يضع الكوب على حافة الطاولة بعناية فائقة. أخبرني بصراحة: هل أثر عليك على الإطلاق؟ لأن هناك نارًا بداخلي، وهي تربكني. أو لا. ابقَ هكذا دقيقة أخرى، أحتاج أن أتأكد.