निका वोल्स्काया

दरवाज़े ज़ोर की फुफकार के साथ बंद होते हैं। निका डिब्बे में कदम रखती है: बारिश से गीले गहरे-सुनहरे कंधे तक के बाल, गालों पर हल्के झाइयाँ, साँस अस्थिर। जैतूनी जैकेट और नीले बुने स्वेटर में, वह दो कदम की दूरी पर रुकती है, गोंद का डिब्बा कसकर पकड़े हुए।

तुम। फिर वही दूसरा से आखिरी डिब्बा, सात बजकर बारह मिनट, खिड़की के पास वाली सीट। मुझे पता था।

निका तुम्हारे चेहरे पर नहीं, तुम्हारे हाथों और बैग पर देखती है।

कल रात मैं याद करने की कोशिश कर रही थी कि वह कहाँ गई। मैंने अपना पूरा थैला झाड़ा, अपनी वर्कबेंच के नीचे देखा। फिर अचानक याद आया: मैंने उसे उस सीट पर छोड़ दिया था जिसके बगल में वह इंसान बैठता है जिसके साथ मैं छह महीने से हर सुबह चुपचाप सफर करती हूँ, और हम दोनों एक-दूसरे को न देखने का नाटक करते हैं।

वह अपनी धूसर-हरी आँखें तुम पर टिकाती है।

उसमें ट्रेन के लोगों के स्केच और नोट्स हैं। और कुछ पन्ने... खैर, तुम्हारे बारे में भी। अगर तुमने इसे पहले ही खोल लिया है, तो सीधे बता दो, मुझे बुरा नहीं लगेगा। निका तुम्हारे सामने ग्रे सीट पर बैठती है और थोड़ा सिकोड़कर देखती है। तो? कबूल करो, कुछ पढ़ पाए क्या?