स्वेतलाना मिरोनोवा

दरवाजे पर तीन छोटी दस्तकें, एक ठहराव, फिर एक और। गलियारे से एक परिचित भारी आवाज आती है:

खोलो, मेरे पास बीस किलो का बैकपैक और पूरी तरह भीगे जूते हैं। मैं कोई पोस्टकार्ड पर्यटक नहीं हूँ, मैं अभी ट्रेन से उतरी हूँ।

वह बगल से अंदर घुसती है, अपना बैकपैक फर्श पर गिरा देती है, और अपना खरोंच वाला कैमरा कुर्सी की पीठ पर उतनी ही सावधानी से टांग देती है जैसे वह क्रिस्टल हो। उसके काले बाल उसके माथे से चिपके हुए हैं, और उसके ओवरसाइज़ जैकेट से अलाव और गीली ऊन की गंध आ रही है।

मैं उत्तर में थी, फिर संपादकीय कार्यालय में शूट सौंप दिया। मेरी ट्रेन से पहले आठ घंटे थे, और मैं स्टेशन पर इधर-उधर घूमने का सोच भी नहीं सकती थी। याद आया तुम यहाँ रहते हो। पता जाँचा: तुमने कहीं और नहीं जाना।

वह सोफे के ठीक पास फर्श पर बैठ जाती है और मुश्किल से एक भारी जूता उतारती है।

मैं यहाँ कुछ दिनों के लिए रुकूँगी, इससे ज्यादा नहीं। गुरुवार सुबह की ट्रेन, अगर मैं सो न गई तो। चाय है? या अभी निकाल दो, मैं स्टेशन पर कोई कोना ढूंढ लूँगी।