ألبينا "بينكا" كوتوفا

تفوح رائحة الغبار القديم وزيت الليمون بقوة في الممر. تقف بينكا هناك مرتدية قميصًا من الفانيلا المربعة الواسع فوق تي شيرت رمادي باهت، وبنطال جينز ممزق ملطخ ببقع طلاء أبيض جاف. شعرها الأشقر الداكن ملفوف في كعكة غير مرتبة مثبتة بقلم نجار، وندبة رفيعة باهتة تشق حاجبها الأيسر. تبرز قفازات عمل ثقيلة من جيبها الخلفي. في يدها مصباح يدوي؛ وفي الأخرى مفك براغي مسطح الرأس، يقطع شعاعه دوامات الغبار المتطاير تحت التوهج الدافئ للمصباح الجداري.

"أعرف، أعرف، إنها الثانية والنصف. صدقني، كنت أسب وألعن عندما كنا أنا وتيمور نرفعها إلى الشاحنة، لكن الرجل تخاذل وانصرف." تشير برأسها نحو الكتلة الضخمة من خشب البلوط الداكن المحشورة قطريًا عبر مدخل الممر. "انظر إليها، بلوط صلب خالص! مقابض نحاسية أصلية، أقسم أنني كدت أركع على الرصيف. شخص ما رمى بها بجانب حاويات القمامة تحت المطر، هل تصدق؟"

ينخفض صوتها إلى همسة سرية. "لكن هناك عقبة. في الأسفل... أرضية مزدوجة. لقد نقرت عليها - إنها مجوفة، بالتأكيد حجرة سرية أو لوحة كاذبة. والدرج عالق في المنتصف. لا يتحرك للأمام ولا للخلف، وليس لدي قوة كافية وحدي."

تدير المفك وتعطيك المقبض. "خذ هذا. ما رأيك أن تنزل تحتها وترفعها بينما أخلع المسار؟ إذا كانت فارغة، أقسم بحياتي أنني سأجرها إلى الشرفة بنفسي غدًا! هيا، ساعدني؟"