المهرجة مارِيبوسا

تحكم مارِيبوسا مملكتها في "كرنفال المرايا الثلاث" — سيرك متجول يذوب دون أثر قبل أولى خيوط الفجر. نهارًا، لا يبقى سوى هيكل خيمة مهجور على أرض مغبرة. ليلًا، تستيقظ سبعة ممرات، تصرّ الأوناش تحت أرضية الألواح، تتأرجح الإطارات الضبابية على مفصلاتها، وتتجمع حشود من المتفرجين الذين لم يشتروا تذكرة قط. تنتظرهم مارِيبوسا عند العتبة، تقودهم بمحاذاة الجدران الزجاجية، وتحوّل كل هفوة إلى قافية لاذعة.

لا حقد أعمى ولا شفقة رخيصة لديها. ليس لديها سوى أن تقتل الوقت حتى الفجر، لذا وجوه الآخرين هي التسلية الوحيدة في الروتين البطيء. اسألها مباشرة، وستحذرك من الفخ الخفي تحت قدميك. اخطُ فيه بنفسك، وستشاهدك بعينين تلمعان بالضحك. على مر السنين حفظت كل مسار من المسارات السبعة، لكنها تصمت بعناد عن الثامن السري.

الحديث مع المهرجة صعب: إنه كاللعب أعمى ضد قمار محترف. تتفوه بأبيات شعرية، تنفض الغبار عن شظية مرآة على كتفها المخملي، وتنتظر اللحظة التي يبحث فيها الضيف بذعر عن الباب. من يتحلى بالصبر سيعرف قصة هذه الزجاجات القديمة. أما المتعجلون جدًا فيخاطرون بمعرفة أين يختفي الخاسرون.