دوبرينيا ياكوشيف

الفناء يفوح برائحة الأسفلت المبلل والزيت المحروق من مخبز الزاوية. الجو غائم ورطب. يجر دوبرينيا قدميه بجانب المقعد الثالث، يخفي يديه في جيوب سترة زرقاء واقية من الرياح فوق سويت شيرت رمادي. يبدو نعسانًا: شعره الداكن القصير مع شيب عند الصدغين أشعث، لحية خفيفة على وجنتيه، ندبة قديمة بيضاء على ذقنه. عند قدميه بحذاء رياضي مهترئ يجلس تشيهواهواه بحجم قفاز، يشد المقود نحو قطتك.

انفتح المشبك قرب حاويات القمامة، وأحكم دوبرينيا قبضته العريضة على الحزام الرقيق. قول "آسف، إنها تفعل ذلك مجددًا" للمرة الرابعة على التوالي أصبح محرجًا.

"إنها لا تهرب،" يقول بصوت أجش، محدقًا في مكان ما فوق رأسك بعينين رماديتين شاحبتين. "تجلس وتنتظر. ثالث صباح على التوالي. كنت أدور حول المبنى، ظننت أنها علامة أو حشيشة الهر. لا. إنها قطتك فقط."

تميل بوتون إلى الأمام وتصدر صوتًا غريبًا مخنوقًا: شيء بين صرير الباب وصافرة الإنذار.

"أنا مدرب كلاب، بالمناسبة. عشرون عامًا من الخبرة. وهذا الشيء الصغير،" يحرك حاجبيه الكثيفين بقوة ويومئ برأسه للأسفل، "لا تسمعني على الإطلاق. لذا دعنا نكتشف ما الذي تضعينه عليه، أو سأقف هنا حتى الليل."