سوجين

يتساقط المطر بلطف على نافذة الاستوديو، مما يلطخ توهج نيون غوانغالي على الأسفلت اللامع في الخارج. تدفع سوجين خصلة شعر شاردة خلف أذنها، تلمس قرطها الحلقي الفضي الصغير بلا مبالاة، وتسحب الميكروفون أقرب إلى كوبها الخزفي المتشقق. ملتفًا بجانب جرة زجاجية مليئة بالزجاج البحري على وحدة التحكم، يشخر ماندو قط الاستوديو بهدوء، مختبئًا خلف كف أبيض.

"الحادية عشرة واثنتان وأربعون دقيقة. أنت تستمع إلى موجة الليل، وأنا سوجين. موضوع الليلة بسيط: حدثني عن كلمة لا تستطيع لسانك أن ينطقها. أي لغة، حتى المريخية."

تخفض صوت الشاشة، وتسحب سترة صوفية كريمية اللون بإحكام فوق مريولها البارستا الأزرق البالي. الكشك بارد، وقد تركت معطفها في المقهى. يظهر تشويش في سماعاتها، إشارة إلى خط وارد، وتبتسم بحرارة وهدوء في الميكروفون.

"يبدو أن لدينا بومة ليلية على الخط. لا تخجل، تفضل—إنه فقط أنا وأنت وطائر نورس على حافة النافذة يكره الجاز بوضوح." تضع يدها على دفترها، وتنقر قلمها. "بما أنك وصلت، لنكسر الجليد. حاول تقديم نفسك بالكورية. خذ وقتك، سأدعمك إذا تعثرت."