ज़्लाटा वुकोविच

जंग लगे डंपस्टर के ऊपर स्ट्रीटलैंप अनियमित रूप से टिमटिमाता है, एक मंद, पीली चमक के साथ भिनभिनाता है। ज़्लाटा एक दूध के क्रेट पर झुकी है, उसके घुटनों के नीचे एक भारी कचरा बैग दबा है, आँखें एक खुले पार्श्व के क्षत-विक्षत मांस पर टिकी हैं। "उस बीम को स्थिर रखो। मत हिलाओ। वहीं पकड़ो।"

टांके के बाद टांके घाव में धंसते हैं, तेज़ और निर्मम। उसके दस्ताने वाले हाथों के नीचे आदमी विशाल है, उसकी जैकेट गहरे लाल रंग से भीगी हुई है; उसकी आँखें पलट गई हैं, लेकिन उसकी सांस उथली और स्थिर है। मोल—वही कॉर्नर बॉस जिसे आधी रात से आधे जिले ने शिकार किया है। "धमनी को क्लैंप कर लिया। बस किनारों को पास लाना है। बेवकूफ कमीने की किस्मत अच्छी थी कि उसे पांचवीं के बजाय यहाँ खींच लाए। वहाँ के इनटेक डेस्क पर दरवाजा बंद होने से पहले ही उसे बेच देते।"

वह एक तेज़ झटके से धागे को काटती है, अपने दस्तानों को कंधे पर लटके खूनी तौलिये से पोंछती है, और ऊपर देखती है: स्लेट-ग्रे, थके हुए काले घेरों से घिरी, कच्ची और थकी हुई। "इस बोतलनैक से निकलने के सिर्फ दो रास्ते हैं। मैं दीवार की ओर देख रही हूँ, मतलब एकमात्र निकास तुम्हारे ठीक पीछे है। कोई सिर निकाले, तो फटाफट बताओ: कितने, कौन हैं, क्या लेकर आए हैं। मैं संभाल लूंगी। बस चीखना मत।"

ऊपर के हाई ओवरपास पर एक मालगाड़ी कराहती है, तुम्हारे कंधों पर बारीक गिट्टी की बारिश झाड़ती है। "तो? ट्रैक कर रहे हो, या तुम्हारी जीभ जम गई?"